Ecco qui: adesso non si può più usare la "d" eufonica. Stranamente si è scoperto che rende difficile la lettura (mah!), e quindi si incorre in trittonghi smascellandosi pur di non mettere una "d" in mezzo a "fino a epoca recente" o "flauto, oboe e orchestra". Poi, non si possono usare due volte i due punti nello stesso periodo. Poi, guai a chi usa la virgola prima della congiunzione "e", come se non si potesse mettere in rilievo e separare l'intonazione invece di fare semplicemente un elenco. Siccome un famoso professore di Bologna scrive "recezione", ora tutti i suoi allievi e quelli che lo temono scrivono "recezione", per non parlare di "laboratorii" e "principii". Ervino Pocar nelle traduzioni di Mann scriveva "sodisfacente".Andrebbe tutto bene, se non fosse che sono mode transeunti ed irriflesse ("ed" irriflesse) di ispirazione vagamente manzoniana.

Manzoni non sopportava che ci potesse essere l'alea ortografica e quindi, pedante com'era, scelse una delle forme equivalenti "fra" e "tra": e privilegiò la seconda. Ecco che una frase "fra tre o quattro amiche", se non mi ricordo male, diventa "tra quattro e cinque amiche". E se non è vera è ben trovata. Inutile dire che adesso diciamo "fra", anzi invece di "per" diciamo "x".

Da ragazzino mi dicevano che ero frocio perché usavo i congiuntivi. Il mio vicino si stupisce che non lo sia. Mi occupo di opera. Ho cantato da soprano in un coro di soli uomini.Quando ero in Francia il Crédit Lyonnais ha aperto un conto intestato a "Mademoiselle etc. etc." Un concorso dalla Spagna mi dà della "señora", uno dall'Austria mi dà della "Frau". Il postino probabilmente penserà che sia appena tornato da Casablanca.

Poi dice che uno ha l'ossessione-gender.

Diciamoci la verità, siamo oramai alla fine dei blog. Non solo perché io ne ho aperto uno; ma perché i sintomi della decadenza sono fin troppo evidenti: blog che diventano libri o che vanno in televisione (purtroppo però ci vanno i proprietari, non i blog), i restanti che parlano di se stessi invece che della vita vera, piccole comunità sempre più manieriste che accentuano i tratti - è il sintomo della decadenza, come lo stile di Ammiano Marcellino. E allora tiriamo le somme, prima del Maelstroem, anche se io sono l'ultimo arrivato sono ciononpertanto uno spocchioso. I blog sono di diversi tipi:

Critici letterari e Lidia Ravera (o quel che ne resta) su La7, a trattare di un caso letterario, lo scrittore best-selling in diretta dagli studi di nonsodove.

L'odioso conduttore gli chiede: "Ma lei è di destra o di sinistra?"

E lui risponde (con la voce di Robertino di Ricomincio da tre):

"Mah, da giovane ero di centro."

Insomma, un nerd democristiano pelatino e col fisico da lanciatore di coriandoli, il soggetto della scuola

che adesso potrebbe scoparsi un harem di pornobambine facendosi anche pagare.

Altro che il Conte di Montecristo.

All'uscita dal cinema la piazza dei Giardini sembra l'Italia in miniatura: troppo piccola e troppo grande, il ghiaino perfetto che sembra incollato, lì, prima del 1870, c'era un convento di Domenicani. Troppo piccola perché il monumento cittadino è un coso di cento metri. Gli alberi come disegnati senza fantasia, solo la fontana, dietro la scritta "Giardini Giovanni Paolo II", fa suoni.

Il film, La voltapagine, una mezza cazzata. Però è vero, quello stringersi e perdere il controllo quando, di là, dietro una porta chiusa male gli strumenti si accordano, e tu hai la bacchetta pronta per la Serenata di Brahms o per l'esame di ammissione, oppure quando vedevi il pianoforte: lo stesso angor prima di ogni lezione, di ogni complementare. Perché ho avuto così paura? Solo per la musica, tanto da rifugiarmi dietro una micromina 0,5 2B. Non reggo la pressione. Ogni cosa è un muro: quel che conta non è il muro, è il metodo. Non ho metodo. Nell'ansia perdo peso, lucido e leggero, come quando al lago pensavo di affondare.

Non smettere, non smettere, mentre faccio tutto il viottolo, ligio come un vero polentone, e toc toc a settantadue di metronomo, sempre più lento come se fosse un esercizio. Ma non per suonare, per sentire meglio il silenzio di questo buco dove non passa nessuno, e che mi piace. Ho sempre messo pause, silenzi, poco suono. Cardenza è come me; ritmici ma senza simbolo i miei tacchi troppo eleganti. Una bicicletta, una figura sull'altro marciapiede. Siamo silenziosi, pochissimi. Apro doppiamente le orecchie, mentre mi dico che voglio prendermi sul serio, ogni tanto. Tipo ora.

È incredibile come l'understatement sia tipico dei Molisani e non dei Danesi.

Per esempio se vai in Danimarca e cerchi un posto da dove vedere tutto il Danimarcabile, ti indicheranno magari lo Himmelbjerget o come cazzo si scrive: dietro la cui parola non sarà difficile intuire una "Montagna del Cielo" presaga di Odino Fricka Thor e i Fantastici Quattro. Percorriamo lo Jutland fidenti, e cominciamo a salire, in una bella giornata di giugno. La Ford Ka a noleggio, dopo aver passato una notte sulla spiaggia, sale intrepida le curve verso gli astri, verso la seconda montagna più alta del Paese.

Sul cocuzzolo larici, freddo, nebbia, non si vede un cazzo, sembra novembre, e l'altezza s.l.m. della "Montagna del Cielo" è 147 (centoquarantasette/00) metri. Mangiamo un sandwich e spariamo nelle brume a tutta velocità.

I Molisani invece sono convinti che non ci sia niente nel Molise: niente di niente. Non solo, cercano di dissuadere i turisti (che non ci sono) a visitare la regione. Del resto loro ci vanno solo per sfondarsi a Natale e Pasqua di pasta asimmetrica e ovineria assortita, il resto dell'anno lo trascorrono aspirando i tubi di scappamento di Roma e Napoli. Effettivamente: paeselli distanziati e bui, le montagne dove si sentono strani bramiti - e un paio di siti archeologici. Il Pugile stesso, mezzo molisano, si era fatto convincere: in Molise non c'è niente da vedere, lo dice papà Angelo come zio Carlo e zia Clara, e i cugini e le cugine con tutti gli ascendenti.

Esempi. Sul corso di Isernia (un viale orribile che monta impercettibilmente verso la stazione più sfigata dell'Italia continentale) dobbiamo quasi minacciare un libraio per farci dare due asfittiche guide turistiche. Nicchia. Resiste. Gliele estorciamo, ci regala una cartina che io appenderò poi in camera mia non senza soddisfazione. Forse solo per la perseveranza. Ovviamente in mezz'ora di contrattazioni nessun altro è entrato nel negozio.

A Pietrabbondante il paesino è costruito attorno a uno sperone di roccia. Un vecchio in canottiera vede il nostro interesse verso quei cosi e con le ultime forze ci scaglia il suo "Qui non gi potete andare!". Messo alle strette, confessa che in realtà gli sembra pericoloso andarci. E in definitiva, se ci volessimo andare? qui nun ge shda gnende, perché inoltrarci proprio sotto casa sua? non ha tutti i torti. Ce en andiamo.

A Cercemaggiore hanno costruito un parcheggio multipiano (diroccato) per rovinare il panorama. Tentativo riuscito. Però la zona è bella lo stesso. Scopriamo, in una giornata di vagabondaggi tra Boiano Sepino e Colli al Volturno, evitando di chiedere ai locali, basandoci sull'intuito, andando a caso, città longobarde, eremi, sorgenti di fiume, paesini fantasma dove ciuchi si abbarbicano e gli ultimi vecchi - come a Pesche - convivono con stranieri dall'aria patibolare.

L'unico posto che ci indicano è il festival Mario Lanza di Filignano e il Rodeo di Scapoli. Dove non c'è nulla davvero. Alla fine del giro, Capracotta, uno dei comuni più alti dell'Appennino. La strada percorre pratoni, si eleva sempre più. Il paesino è orribile, ma la strada continua. Ci troviamo in uno spiazzo altissimo. Cerchiamo un punto panoramico. Non c'è nessun ostacolo. È così alto che si vedrà tutto il Molise; il mare; la Maiella; Roma; quant'altro.

Due signori seduti su un tronco.

"C'è un punto panoramico?" facciamo a quello dall'aria più cosmopolita.

Lui ci indica il suo compagno: "Io non lo so, ma questo signore lo saprà di sicuro".

Un uomo sulla cinquantina, mento volitivo, elettore DC granitico, un po' guida alpina, si volta. Ci squadra. Respira. Poi parla.

"Qui" pausa "nun ge shta gnende da vedé."

E non ho mai capito se fosse vero o no.

http://www.corriere.it/Primo_Piano/Politica/2007/03_Marzo/09/Mastella.shtml

Il "nostro" (cioè nostro) governo (cioè governo) colleziona figure di merda anche mediatiche. Il rimpianto per i vecchi democristiani è condiviso da tutti (purtroppo). Almeno in questo lo condivido: De Mita non si sarebbe mai alzato facendo una piazzata e poi chiamando a raccolta tutti gli amici contro un conduttore. Conduttore che non amo per nulla, ma è ovvio che - come ha detto lui - il politico preferisce essere invitato a Prima Porta (magari) per recitare il suo sketch: come fosse lo Zelig (il misero spettacolino, non il film) della politica. Io ti interrompo, dico "voi" e "noi", faccio la macchietta, e poi sul fatto vero e proprio glisso. Ma non come i vecchi politici coi calzini bianchi, che parlavano della supercazzola per svicolare, e ci riuscivano: alzando la voce e appoggiandosi ai poteri forti.

Ed ecco la solidarietà a Mastella da Landolfi a Sircana (no, dico, Landolfi: uno che sembra gli abbiano gonfiato la faccia con una pompa da bicicletta; uno che a giudicare da quella faccia da ragazzino tirava i rauti contro le vecchiette e poi magari andava a pestare le zecche cinquanta contro uno); ecco la Repubblica di Weimar che per fortuna non ha trovato uno Hitler - o un Perón - ma solo Berlusconi; ecco un Paese che non sa nemmeno rispondere a un vignettista che dice "froci" o a un frocio che si chiede perché deve andare a 700 km da casa per avere dei diritti; ecco che poi in Italia il rispetto delle leggi e della cortesia vale solo a giorni alterni.

Capisco che non è uno sfogo organico, e che non ho detto di che si tratta. Diciamo che in questi giorni le mie riflessioni sono: tetre. Bisogna andarsene e in fretta, ove possibile, da una nazione nanificata e sterile. L'assegno di ricerca x quest'anno l'ha preso y (una idiota), che però è allieva di g: ergo l'anno prossimo l'allievo bravo di g non prende altro che un pugno di mosche, perché ora toccherà al cretino f allievo di j. E naturalmente, ora non c'è più lo sfogo di conservatori e scuole dove insegnare, visto che hanno tappato buchi con scuole di specializzazione e contratti ad personam. Il dottore di ricerca z è fortunato (cioè, fortunato...): insegna alle medie, ma per uscire dal borgo selvaggio dove insegna a polentoni riottosi a non emettere suoni gutturali, e rientrare nell'università, deve restare in buoni rapporti con due solenni furfanti u e v per poter sperare di vincere un concorso organizzato proprio per lui, anche se lui notoriamente è bravo e in un mondo non perfetto, ma almanco decente, sarebbe tutelato.

Un posto dove non puoi nemmeno lontanamente realizzare le cose per cui hai lottato tutta la vita, se non quando sarai troppo vecchio ed esacerbato, va lasciato affondare con tutta la ciurma. È un invito, ove possibile, ad andarsene. Lottare non serve: in Italia ha sempre vinto il compromesso. Gli ex sessantottini sono diventati gestori di potere, gli ex settantasettini dirigono Studio aperto. Bisogna fare come i terroni che rivedono Cirò marina solo per le vacanze, e usare l'Italia come una insostituibile Yellowstone al centro dell'Europa: per le cose serie, credetemi, andiamo da un'altra parte, oppure tappiamoci in casa e chiudiamo le finestre. Ho già comprato lo stucco.